La pared de la ilusión

En la pared de la ilusión traspapelado
El sonido de las voces añejado
Ha caído en la trampa de la imagen
Sin lograr llegar los gritos al recuadro

Cautivo en el baúl de la conciencia
Empolvado en el sillón de la experiencia
Desorbitada carcajada sin piedad
Que consume, que arrincona, que construye

Irreflexivo, propio de cada existencia
Con reclamo, sin respuesta
Incita a emprender la andanza
Con palabras que sobreviven la mudanza

En escenarios de la intimidad
Paciencia, proclaman paciencia
Arropando al miedo de arrebatos
Que hoy sucumben al clamor
En las sumas de felicidad…

El contexto ideal que le socorre
Horrísono alarido de recuerdos
Excarcela los paisajes al marcharse
Sin saber a donde, sin saber por qué

En la pared de la ilusión
Los viajes eternos sin observar la salida
Se inmiscuyen poco a poco
En la espera de un día más
Con el alma intacta, con la vida…

Por: Wily Hache®
20 de octubre de 2019
12:50 p.m.
México

Comentarios

Entradas populares de este blog

Nuestra intimidad

Corazones entrelazados que disfrutan de las caricias en un ir y venir desbordado. Un ritual entre cenizas que ruboriza y tensa el cuerpo. Un susurro entre las sábanas, un te amo que me has dicho con la mirada traviesa y el delatar de tus labios. Se contiene nuestro aliento al mezclarse los matices. En una sola intimidad cuatro estaciones convergen; un suspiro enardecido. Muestra el silencio su rostro, inhalamos nuestra esencia. He sentido mariposas. Majestuosa limerencia. Escucho el palpitar en tu pecho que se cubre con el mío. Acendrado anhelo del sueño idealizado entre tus brazos. Dulce licor de sonrisas e ilusiones, jugueteos en una sola piel, en un beso compartido. Al abrir los ojos, se evapora el paraíso entre mis manos. Pierdo tu silueta en la penumbra, igual que en vidas pasadas. Se apodera de mi espíritu; ansiedad del lado izquierdo. Meso mis cabellos, recorro el pensamiento. Infinitas caricias tatuadas de amor. Escritos en papel de viento. Solo un t

Los días sin ti

En el calor de mi almohada, del invierno a primavera, sin lograr cerrar la puerta se cuela hasta llegar a un lado de mi alma a conversar; eres tú, que me huyes, que te escapas de mis manos en el desmedido intento de cobijarte entre mis brazos. Al resarcir en la vida has colocado en la balanza las nostalgias y alegrías, al no encontrar la salida se han ocultado en el armario a ver el tiempo pasar. He cruzado el portal de la reminiscencia a través de la ansiedad, las ventanas de murallas que interrumpen cada sol, que amedrentan a la luna estampándose en aquel viejo cristal. Imágenes que transitan en un mundo que no existe, pero que invocan día a día como ahora la esperanza del anhelo de aquel eterno buscar. ¿En dónde estás? Los días sin ti son el agobio que provoca las sonrisas sin estrellas en el cielo, la estela de aroma que se guarda en cada piel. Por favor dime cómo retorno a los mundos donde alguna vez te encontré, a cambio, te muestro cada segundo que habita en mi corazó

El aposento para soñar

Un baúl de los recuerdos que se cuelan como el viento, ilusiones que has sembrado al transcurrir el tiempo. Cubierta con una colcha, como tímida armadura de la infancia sin dejar. Con la puerta destrozada, iluminando la esquina, una esfera de luz que ahuyenta a cada sombra. Es donde todo comienza. Entre repisas, ocultos sin desempolvar, el botín de las batallas. Libros viejos, apuntes llenos de letras, borrones sin recordar. Lecturas que gritan léeme, de pastas viejas de tanto hojear, dibujos sin expresar en lienzos de luna, con el sol de girasoles, con las sabanas de los nublados. La memoria es testigo, pues se ha quedado esperando la respuesta de un mañana temprano de una tarde de olvido. De un hazlo con algún sentido. De un vive sin esperar. Frente a la cama; el closet de vestimentas, un espejo alimentado con el rostro de color, con la sensualidad, el ego de los fríos que atormentan el más puro pundonor. El reflejo de las cenizas del diario caminar al despertar o detener el paso p

El piso número 8

Buscar este blog